庫(kù)車訊(通訊員 石先旺)暮色四合時(shí)，窗外的蟬鳴裹挾著夏末的燥熱，手機(jī)日歷上跳動(dòng)的“中元節(jié)”三個(gè)字，卻讓我指尖泛起一絲涼意。那些插在泥土里的線香，紙灰被風(fēng)卷起的弧度，連同爺爺佝僂著背在菜畦邊插香的身影，突然像老式膠片般在記憶里顯影。

　　老宅門前的青石板路，總在中元節(jié)傍晚被爺爺用竹掃帚掃得泛光。他會(huì)從褪色的木匣里取出三捆線香，讓我和哥哥沿著屋角、菜園籬笆、門前小徑，每隔三步便插上一支。“香火連成線，魂靈才不會(huì)迷路。”爺爺說話時(shí)，溝壑縱橫的臉上映著橙紅的香頭，仿佛他親手點(diǎn)燃的不是香，而是星河墜落的碎屑。

　　奶奶的絲瓜架下永遠(yuǎn)留著兩盞空碗，盛著清水與剝好的石榴籽。紙錢在鐵盆里蜷縮成灰蝶時(shí)，爺爺總會(huì)指著被風(fēng)托起的紙灰說：“瞧，你太奶奶來接錢了。”那時(shí)我總疑心，那些打著旋兒飄向夜空的灰燼，或許真能化作另一個(gè)世界的銀元，叮叮當(dāng)當(dāng)?shù)芈溥M(jìn)先人的掌心。

　　多年后讀到《尋夢(mèng)環(huán)游記》里“終極死亡是被遺忘”的臺(tái)詞，突然懂得爺爺執(zhí)著的儀式感。他堅(jiān)持用最笨拙的方式守護(hù)記憶：清明要帶我們辨認(rèn)祖墳旁的老槐樹，除夕守歲時(shí)必講太爺爺挑貨郎擔(dān)的故事，中元節(jié)插香更要精確到“第三塊磚縫對(duì)準(zhǔn)苦楝樹”。這些瑣碎的坐標(biāo)，織成一張溫柔的網(wǎng)，讓散落在時(shí)光褶皺里的面容永不褪色。

　　中元節(jié)從來不是鬼氣森森的禁忌，而是生者與逝者共享的月光。那些被香火串聯(lián)的夜晚，教會(huì)我們最樸素的生死觀：死亡或許會(huì)帶走體溫，但帶不走菜園里絲瓜開花的聲響，帶不走紙灰落在手背的觸感，更帶不走圍爐夜話時(shí)，爺爺用煙斗在墻上比劃出的家族圖譜。

　　此刻我望向窗外，城市天際線盡頭浮動(dòng)著晚霞，像極了老家燒紙時(shí)盆中躍動(dòng)的火光。打開手機(jī)相冊(cè)里泛黃的全家福，輕輕擦拭屏幕上的指紋——原來當(dāng)我們把往事反復(fù)摩挲，便是在人間為逝者續(xù)寫《亡靈書》。

　　中元節(jié)的晚風(fēng)掠過樓宇間隙，我在記事本上畫下老屋的輪廓，標(biāo)出菜園、苦楝樹和第三塊青磚的位置?；蛟S在某個(gè)維度的時(shí)空里，正有個(gè)白發(fā)老人拄著拐杖，沿著我筆尖流淌的墨跡，蹣跚而篤定地走向燈火通明處。

　　香火會(huì)熄滅，紙灰會(huì)飄散，但記憶能讓逝者在生者的血脈里永遠(yuǎn)跋涉。這大概就是中國(guó)人最浪漫的生死契約：只要還有人記得故事里的溫度，月光下的歸途，便永遠(yuǎn)不會(huì)荒蕪。